Este mundo desconocido del blog se abre hoy para poder dialogar con mi amigo El petirrojo. Muchos lo conocen del Facebook y saben de su lengua y sus ideas, a las veces contradictorias como la vida misma. Espero que sea fácil entenderlo y entenderme, porque esa es mi única pretensión al iniciar esta nueva andadura. Moncho Borrajo Domarco.

 

Cada uno de los escritos son solo alfileres de un traje al que algunos llaman vida, y que solo terminamos de hacer , el día que nos marchamos definitivamente. Ramón.

Novedades

12.02.2020 21:48

Vivir en Canarias y recuperar tu lengua por un instante, es como revivir los momentos vividos en Orense , cuando iba a las fiestas en verano. El jardín, la Alameda, La burga, la calle del paseo , la maravillosa catedral, con un pórtico tan hermoso como el de Santiago de Compostela, y que dicen es del maestro Mateo, El puento romano, el río Miño, la estación de tren y los helados de la heladería al final de la calle del paseo, cerca del parque de San Lázaro. Escuchar hablar a la gente en gallego cuando decían que estaba prohibido, algo que nunca sentí, y menos en Baños de Molgas , mi pueblo, donde el idioma gallego fluía por el pueblo como el río Arnoia, fresco y alegre. Mi gallego es de pueblo, de cocina(lareira) y de matanza, de truchas y de perros, bueyes y cantares, que cantaba mi abuela Maruja. Lengua la mía(el gallego) de piedras que caen del cielo con Emilio Celso Ferreiro y poemas de amigo de Martín Codax, de luchas de los Hirmandiños y poemas de Rosalía de Castro, entre ritmos de marea cuando volvía a Vigo. mi gallego no es perfecto, pero es de verdad, el que escuchaba mientra me dormía mi madre en su colo( regazo), el mismo gallego que hablaban las mujeres cuando iban a la fuente a por agua o a tender la ropa en la "Ansuiña" mientras el río les echaba piropos de agua. ¿Una vez me preguntaron qué era ser gallego? y yo le respondí: nai, agarimoso, xuntanza, noite, , mar, luar, cachola, néboa, cantiga, fuxir, trasgo, raiña, mazá, parrulo, pomba, moucho, ferrada, aturuxo, lingua, agasallo, man... y la persona que me preguntó, cuando me escuchó pronunciar estas palabras, me dijo: Lo acabo de entender perfectamente. Cuantos más idiomas hablamos, más puertas le ponemos al corazón y al entendimiento. Cada una tiene una música propia, indiscutible y que te viste cada vez que la hablas con un traje nuevo. A veces pienso, que nadie se siente más gallego, que el que está fuera de su tierra y escucha el sonar de una gaita, o siente en la casa la lluvia acariciadora, a la que yo llamo "poalleira". Sí, soy un gallego que ha dado la vuelta al mundo y no ha perdido el recuerdo de los olores, los sonidos y el sonar del fuego . Moncho borrajo.

La imagen puede contener: interior

 

11.02.2020 19:55

Robando versos.
Todo pasa y nada queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
aprendiendo a perdonar. 
don Antonio ¡Duele el alma!
pero hay que caminar,
hay que ir hacia adelante
y no echar la vista atrás. 
¡Bendita la poesía, 
qué nos da bálsamo al alma!
Tu en Soria, yo en Tenerife,
no perdimos la esperanza.
Caminante no hay camino,
y el que se queda atrás,
es que no ha comprendido,
que dando se empieza a andar.
moncho borrajo.

08.02.2020 21:50

Esa luna que me mira,
que me acecha, que me espía,
que me dice que me muevo, que camino,
que dormito.
Es la luna que me deja, que se marcha,
que es menguante,
la misma que es creciente,
y me empuja hacia adelante.
Esa luna que está llena,
de una luz de niebla fría,
luna de invierno con miedo
de que la pisen mentiras. 
Luna de Lorca sangrienta,
de toro y de piel de niña,
luna de noches sin luna,
que son muchas de las mías.
Luna de Teide estrellado,
de cañadas y veredas,
luna de vientos con mar,
Luna de rías gallegas.
Luna con bata de cola,
de luces en la marea,
en la Caleta de Cadiz,
lunita de hierbabuen,
Lene, llena, llena.
moncho borrajo.

 
 

 

28.01.2020 20:32

 

Salgamos a volar por los rincones,
escondámonos detrás de las estrellas,
seamos agua en el agua, tierra en la tierra,
niños amantes y viejos niños.

Juguemos a decirnos la verdad tras una cristalera,
de vidrios de colores transparentes, y luz aguamarina.
hablemos con los ojos y las manos nuestras,
seamos sordomudos de silencios sonoros.

Se que duele el amor cuando te olvidan,
pero duele más no haber amado nunca.
Los cobardes se mueren protestando,
los valientes dan gritos de esperanza.

Me rozará la piel la mariposa,
será un vuelo infinito de un segundo,
como lo fue el beso del amante,
la noche en que la almohada quedó fría.

Así hablo yo en silencio,
pero algunos no le llaman poesía. 
¡Cierra la puerta, que no entren los sensatos!

Moncho Borrajo

La imagen puede contener: cielo, océano e interior
 

 

28.01.2020 20:00

Sentado en el jardín de casa, mientras Marco juega con un juguete nuevo, me paré a pensar en eso de los premios. Nunca me invitan a los Goya, porque no he hecho cine, bueno "Mira quien habla" y "Mira quien habla también", pero solo poniendo la voz, pero un éxitanzo que en Francia hizo Jean Paul Belmondo y en EEUU Bruce Willis. No me invitan a los Max de teatro , porque por lo visto no hago teatro ni escribo teatro, cosa que no es así. No soy poeta y tengo libros de poesía, no soy escritor y tengo cinco novelas, un libro de cuentos, un ensayo sobre el humor y libros de frases, cuatro. No me llevan a ARCO y tengo muchas, muchas exposiciones en mi haber y me nombran en las enciclopedias de Arte, en la Wikipedia no claro. Canto y dicen que no lo hago mal y he compuesto canciones y discos enteros para otras personas, hago dibujos de humor y tengo varios libros con ellos, pero...Después de un rato he llegado a la conclusión de que es normal todo eso, porque vivo en España, hablo con todo el mundo, al terminar en el teatro me hago fotos con todo el mundo y me comprende todo el mundo, menos aquellos que solo se ven su ombligo y piensan que la pelotilla que se les hace en él, es una obra de arte. En mi museo, en Baños de Molgas, hay muchos, muchos premios a mi trabajo, pero ninguno oficial, ni autonómico ni de ningún gobierno, algo que dice claramente muchas cosas de mi. Aún me quedan muchas cosas por hacer y creo que seguiré molestando a mucho mediocre. ¡Gracias por comprar mis libros, comprar mis cuadros, o sencillamente visitar mis exposiciones, por llenar los teatros donde actúo, por hacerse fotos conmigo y darme abrazos que saben a gloria y por escuchar eso que me dicen tantas veces: ¡No cambies nunca! a los 70 años, si ya no me vendí, ya no me vendo, aviso a compradores de votos y manipuladores sociales. Oscurece, la luna está a punto de convertirse en media circunferencia de luz. Una estrella me recuerda que vivir es un privilegio, cuando las cosas se hacen con el corazón. He llorado mucho, pero he reído más. Me han robado mucho, pero soy millonario en afectos. Asumo mis defectos y eso me hace dormir tranquilo, la Paz se gana luchando contra uno mismo. Moncho Borrajo.
La rosa es de mi jardín.

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22.01.2020 21:34

 

Prefiero escribir versos al olvido,
al abrazo, al suspiro, a lo callado,
al tiempo del amor acurrucado,
al de la mano sujetando el silencio.
Versos de calor cuando hace frío,
y a las lágrimas que producen lo vivido,
que al malsano político vendido,
que roba, miente y por su bien engaña.
Porque me duele ver dividida a esta España, 
en dos mitades que no curan sus heridas,
por no interesarle tal valentía,
al mediocre sin ética y con saña. 
Moncho Borrajo.

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22.01.2020 21:20

Sin ira, ni dolor, solo esperanza.

¡Que no daría yo por un suspiro!
aquella noche en que el amor no estaba,
el día que dijiste una mentira,
mientras me abrazabas.

¡Que no daría yo por recordarte!
ahora que tu cara he olvidado,
después de haberte yo pintado,
las careta que siempre llevabas.

¡Que no daría yo por tener un recuerdo!
para poder rezar por ti un día,
y pedirle a mi Dios que te reciba,
con tanto amor, como yo te he dado.

¡Que no daría yo por encontrarte un día!
sonriendo y bien acompañado,
sabiendo que por fin has encontrado,
la verdad, en tu mirada escondida.

¡Que no daría yo por desearte!
lo mejor que la vida te regale,
para que puedas olvidar el daño,
que hiciste sin puñal ni sangre.
¡Que no daría yo, que no te haya dado!

Moncho Borrajo Domarco

 

 

21.01.2020 22:49

Hoy me siento poeta,
perdonar la osadía,
necesito gritarlo,
porque duele la vida,
por todo lo que siento,
y el alba me regala,
por la flor del jardín
y el agua que habla,
cuando da en los cristales,
con gotas de esperanza. 
Hoy me siento poeta,
de este cruel desengaño,
porque la ignorancia
nos hace mucho daño.
¡A galopar! diría, 
pero me lo ha robado,
un poeta que adoro,
hace ya muchos años, 
pero poco a cambiado,
siguen las dos Españas
que nos contó Machado.
Hoy me siento poeta
a mis setenta años,
con más fuerza en el alma,
no trago los engaños,
y las ruedas de molino,
no son "pa" ir comulgando.
hoy me siento poeta,
perdonar la osadía,
regalarme algún beso,
en la noche callada,
prometo que los guardo,
debajo de mi almohada. 
Moncho Borrajo.

La imagen puede contener: Moncho Borrajo Domarco, gafas y primer plano
 
 
 

 

21.01.2020 19:07

 

A Tontxu

Hay un poeta que toca la guitarra,
y canta a media voz sus sentimientos,
es como un hijo mío 
y juro que no os miento.
Sentado en una esquina
de un salón dormido,
compuso a mi persona,
el verso más sencillo.
Tenía catorce años,
y yo tenía un castillo. 
Se cosió el corazón 
a golpes de guitarra,
y en Cuba dejó más,
que su cabeza dañada. 
Le escucho y no me canso,
me acompaña si callo,
y cuando me pregunta,
le respondo sin daño,
porque está en lo que siento,
cantando año tras año.
No necesito verte 
en los grandes teatros,
te quiero en lo más íntimo,
como cuando muchacho.
No importan los cuarenta
ni son tan principales,
¡Poeta de silencios,
acurrucame el alma!
moncho borrajo

La imagen puede contener: una persona, barba y primer plano

 

19.01.2020 19:23

Erase un vez un niño-niña que dió un beso a su madre-padre, que venía del colegio de no conocer en qué nación vivía, porque vivía en una nación de naciones, donde todos los hombres son unos violadores y unos mierdas. El no sabía que era homosexual, porque tenía cinco años, pero su profesora que era lesbiana lo intuía, porque él usaba un lápiz de color rosa para escribir, que era el color que tenían todos los lápices del colegio. El niño-niña traía los deberes que tenía que hacer aquella noche, que era no ver dibujos animados, pero si la película Calígula o el Decamerón. El uniforme incluía capucha y braga para taparse la cara, cuando fuera preciso, ante la persecución de la policía fascista. No tendría que rezar a nadie, antes de acostarse, salvo si era musulmán, porque Alá es grande, y el tal Jesús un rebelde, que estuvo en contra del poder establecido de Roma, que andaba con leprosos y mala gente. Su padre-madre, o madre-padre, o padre-padre- o madre-madre le leyó antes de acostarse las bases fundamentales de la nación de naciones. El presidente es nuestro dios. Su belleza es inconmensurable ¡Gloria a él, nuestro salvador! Carlos-Teresa se quedó dormido soñando con el campamento de verano, donde ese año ya aprendería a disparar con balas de fogueo. Se tiró un pedo y se rió ¡Bendita inocencia!

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